— Я еще стану известным, вот увидишь! — хорохорился супруг, возомнивший себя Толстым

Мы с Васей самые обычные люди. От мира искусства и литературы максимально далеки.

Оба работаем на заводе. Он оператор сложного станка, я контролер. Работой, коллективом и зарплатой не то чтобы прямо довольны, но без повода на жизнь не жалуемся.

Дети обуты-одеты, хлеб с маслом в холодильнике, крыша над головой присутствует и даже не протекает. Чего еще от жизни ждать?

Выходные мы проводили без особых претензий. Ходили к друзьям в гости, иногда гуляли на природе или выбирались в центр на променад всей семьей.

В отпуске старались побывать на море, но и отдыхом на свекровиной даче не гнушались. В общем-то, жили и были мы, как все другие люди.

Каких-то особых хобби у нас за годы жизни не появилось. В молодости я хотела латинскими танцами заниматься.

Да вот вышла замуж, потом дети пошли. А сейчас уж какие мне танцы, людей только смешить на пятом десятке.

Вася мой тоже ни рыбак, ни охотник, ничего такого. Так, сходит в гараж с мужиками потрындеть, и на этом все. Да какие могут быть увлечения у семейных людей.

Некогда о себе думать, все для других, все для детей. Это у них и танцы, и спорт, и музеи, и театры.

Только успевай их везде возить. Так и жили мы, звезд с неба не хватая. По крайней мере, я так думала.

Оказалось, мечталось моему благоверному о славе. Да не абы какой, а о писательской!

В один выходной обратила я внимание, что Васька вместо того, чтобы, как обычно, убежать в гараж к мужикам, остался дома и засел за дочкин письменный стол. Благо она как раз у бабушки осталась.

Обложился бумагой, сидит что-то строчит. Я раз прошла мимо, второй, третий. Он на меня ноль внимания, орудует ручкой.

— Завещание никак решил написать? — спросила я в шутку и потрепала мужа по остаткам вихров.

Тот раздраженно сбросил мою руку.

— Не мешай, не видишь, я занят. Книгу пишу.

— Что-что?! — чуть не упала от удивления я. — Заболел ты, что ли? Какую еще книгу?!

— Самую обычную. Приключения отважного рыцаря Ланселота.

Я сначала даже ушам своим не поверила. Пошла на кухню, села, воды налила. Выпила, думаю, может, показалось мне.

Нет, вот он, любимый супруг, сидит что-то пишет. Да так усердно, аж перекосился весь от напряжения.

Вась, может, выпить хочешь, спрашиваю благоверного. Тот на меня уставился бешеным взглядом.

Оставь, говорит, меня в покое. Почему только человек за дело примется, как его все отвлекать начинают.

— Да с чего ты вообще решил, что ты писать можешь, да еще и книгу? — спрашиваю я. — Ты и книг-то особо никогда не читал, насколько я знаю.

Вася выпрямился с гордым видом. Дескать, чтобы стать писателем, не нужно самому много читать. Надо, дескать, жизнь видеть.

— А про книгу я с юности мечтал, просто никому не говорил. Не хотел раньше времени талант раскрывать.

Ну-ну, подумала я. Талант у него. Курам на смех. Муж в подтверждение моих мыслей вдруг предложил послушать, что он так накарябал.

Матушки мои, большего бреда я в жизни не слышала! Я, конечно, не литературный критик, не эксперт. Но даже моих мозгов хватило, чтобы понять, что занимается благоверный полной ерундой.

Смеяться над Васей я не стала. Думаю, чем бы дитя ни тешилось, лишь бы с мужиками в гараже зеленого змия не обнимало.

Около двух месяцев муж корпел над своим «произведением». Писал сначала на бумаге, как в девятнадцатом веке. Потом взял у дочки ноутбук.

Дети первое время удивлялись, глядя на отца. А потом ничего, привыкли. Даже гордиться начали. У нас, мол, вот какое у отца хобби.

Свекруха, с которой я поделилась по телефону новостями, тоже сначала не поверила. Примчалась с проверкой, долго пытала сына, все ли у него в порядке.

Потом сказала мне, что ничего страшного в этом нет. Пусть, мол, лучше сидит дома и пишет ерунду, чем мотается где-то по гаражам непонятно с кем.

Через три месяца супруг заявил, что его роман готов. И тут же потребовал выдать ему что-то около семидесяти тысяч.

Увидев мои вытаращенные глаза, сказал, что будет печатать книгу за свой счет. Тут уже я не выдержала.

Высказала благоверному все, что думаю о его литературном таланте. И пообещала дать ему огромный шиш с маслом. И по голове, если он не успокоится и не закроет тему писательства.

Одно дело сходить с ума и строчить в компьютере, другое тянуть семейные деньги под откровенную ерунду. Уж если Пушкиным не родился, так в старости им не станешь!

Васька обиделся, третью неделю надутым индюком ходит. Свекровь, ведьма, его сторону взяла. Говорит, не дашь сыну денег, так я оплачу тираж.

И что вот с этими идиотами делать?!